Si hay niños como Luchín que comen tierra y gusanos
abramos todas las jaulas pa' que vuelen como pájaros
con la pelota de trapo con el gato y con el perro
y también con el caballo...

VICTOR JARA (1972)

Hoy en Santiago… llueve… Y no es tarde en el hospital de Pezoa Véliz, es el agua cruda llorando por lo paneles, calaminas o cartones de algún campamento en la ciudad… tan lejos de la memoria frágil y ficticia, tan cerca de la misma historia… todo vuelve a comenzar…

Dónde están los cronistas que ayer fotografiaron las piedras en la vidriera? Mientras un niño de mi matria, de entre la turba, robó un horno para su abuela? Y esa mujer, abuela de su estigma de niño de segunda, que exhibió una dignidad sin precio, hoy se moja irremediablemente con las gotas que la tele regalada, no pueden contener… ojalá los ladrones del cobre, de los glaciares, de los bosques, emularan su ejemplo que contradice la etiqueta de lumpen congénito, de parias por karma, de pobre sin remedio… símbolo de las desigualdades infinitas, que esos mismo niños ya comienzan a cambiar…

Desentenderse de esos pequeños delincuentes, como hijos de nadie, como dignos de encierro, como destinados a ser distintos a nuestros propios hijos, es una clara señal que aún no entendemos la profundidad de las “reformas” de nuestra educación, que necesariamente, trascienden a universidades, liceos, colegios , jardines… es nuestra sociedad y cómo vivimos en ella, cerca y lejos de la cordillera, la mejor escuela para implementar nuestra mentira verdadera “En Chile todos los niños y niñas nacen iguales en derechos… etc. etc. etc…)

En este insectario de bichos melódicos, surge un coro de fantasmas revolucionarios, recordándome el Norte que ningún noticiario podrá deformar… con una vigencia que a veces me asusta y otras me conmueve… en la redondez de esta historia que ya empieza a caminar…


AL CENTRO DE LA INJUSTICIA, Violeta Parra (1960)

Chile limita al norte con el Perú y con el Cabo de Hornos limita al sur,
se eleva en el oriente la cordillera y en el oeste luce la costanera.
Al medio están los valles con sus verdores donde se multiplican los pobladores,
cada familia tiene muchos chiquillos con su miseria viven en conventillos.

Claro que algunos viven acomodados, pero eso con la sangre del degollado.
Delante del escudo más arrogante la agricultura tiene su interrogante.
La papa nos la venden naciones varias cuando del sur de Chile es originaria.
Delante del emblema de tres colores la minería tiene muchos bemoles.

El minero produce buenos dineros, pero para el bolsillo del extranjero;
exuberante industria donde laboran por unos cuantos reales muchas señoras
y así tienen que hacerlo porque al marido la paga no le alcanza pal mes corrido.
Pa no sentir la aguja de este dolor en la noche estrellada dejo mi voz.

Linda se ve la patria señor turista, pero no le han mostrado las callampitas.
Mientras gastan millones en un momento, de hambre se muere gente que es un portento.
Mucho dinero en parques municipales y la miseria es grande en los hospitales.
Al medio de Alameda de las Delicias, Chile limita al centro de la injusticia.
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ARRIBA QUEMANDO EL SOL, Violeta Parra (1960-1963) .

Si alguien dice que yo sueño cuentos de ponderación,
digo que esto pasa en Chuqui pero en Santa Juana es peor,
el minero ya no sabe lo que vale su sudor,
y arriba quemando el sol.

Me volví para Santiago sin comprender el color
con que pintan la noticia cuando el pobre dice no,
abajo, la noche oscura, oro, salitre y carbón,
y arriba quemando el sol.

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EL HOMBRE ES UN CREADOR, Victor Jara (1972)

Aprendí el vocabulario del amo, dueño y patrón,
me mataron tantas veces por levantarles la voz,
pero del suelo me paro, porque me prestan las manos,
porque ahora no estoy solo, porque ahora somos tantos.

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EL CUERVO, Patricio Mans

Se limpió las dos manos con mi bandera
Y no faltó en mi patria quién aplaudiera
Porque hay desventurados que por migajas
Besan la bota sucia que los ultraja.

Hay algunos que se hinchan con gran esmero
Sirviendo la codicia del extranjero
Y otros que se solazan por mil dolares
Entregando su pueblo a los militares.
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PLAYA GIRÓN, Silvio Rodríguez

Compañeros de historia,
tomando en cuenta lo implacable que debe ser la verdad,
quisiera preguntar —me urge tanto—,
¿qué debiera decir, qué fronteras debo respetar?
Si alguien roba comida y después da la vida,
¿qué hacer?
¿Hasta donde debemos practicar las verdades?
¿Hasta donde sabemos?
Que escriban, pues, la historia,
su historia, los hombres de...

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CANCION DE CUNA PARA UN NIÑO VAGO
Víctor Jara (1965)

La luna en el agua va por la ciudad.
Bajo el puente un niño sueña con volar.

La ciudad lo encierra jaula de metal,
el niño envejece sin saber jugar.

Cuántos como tu vagarán,
el dinero es todo para amar,
amargos los días, si no hay.

Duérmete mi niño, nadie va a gritar,
la vida es tan dura debes descansar.

Otros cuatro niños te van a abrigar,
la luna en el agua va por la ciudad.